It taste like old american spirit

Aster Blake & Steven Rogers se retrouvent en ce 21 mai dans un bar crasseux du Queens et il est approximativement 22 h. Les images sont de Tumblr.

L'atmosphère lourde, grasse et enfumée de ce bar crasseux du Queens, emplit mes poumons avec autant de légèreté que du plomb fondu. Alors que le printemps règne dehors, voilà qu'ici l'accumulation d'ivrognes et de voyageurs nocturnes assoiffés rend l'air quasiment irrespirable. A tout ceci se mélange l'odeur du tabac et d'un alcool bon marché, le genre de breuvage à la saveur douteuse qui vous monte à la tête rapidement, anesthésiant votre esprit à une vitesse presque surréaliste. Voilà donc où je me trouve en cette fraîche soirée de presque été, dans ce lieu de perdition, en tête-à-tête avec un verre de whisky. Je ne sais même pas pourquoi je continue d'essayer, ce n'est pas comme si il m'était possible de noyer mes problèmes dans ce poison qu'est l'alcool. L'ivresse et l'amnésie qu'elle entraîne sont luxes que je ne peux m'offrir. C'est ça d'être le super-soldat immunisé à pratiquement tout sur cette terre. C'est avantage que beaucoup aimeraient posséder est mon petit bout d'enfer. Assis au comptoir à contempler mon verre de whisky tandis que la population partiellement ivre de ce lieu de perdition brasse l'air gras en un brouhaha presque insupportable, qui se mélange affreusement mal avec la musique qui passe en fond. Les vieux classiques de rock des années soixante-dix se laissent dévorer par les mugissements des ivrognes du coin. Le barman me jette de temps en temps quelques coups d'oeil, se demandant certainement ce que je peux bien faire ici bas. Non pas qu'il sache qui je suis, mais par rapport au reste de la population nocturne, je dois avouer que je fais tâche dans ce tableau de débauche.

Pourquoi venir ici alors ? Eh bien parce que c'est certainement l'un des seuls bars de cette ville où je peux profiter d'un peu de calme. Personne ne me reconnait ou du moins tout le monde s'occupe de ses affaires sans venir me chercher le moindre problème. Chose que j'apprécie grandement. D'un geste pensif je fais tourner le verre entre mes mains, regardant le liquide ambré danser avec les glaçons. Un soupir discret m'échappe alors que je trempe mes lèvres dans le breuvage ambré, appréciant la douce brûlure de l'alcool sur ma langue. Et alors que la soirée semblait s'annoncer agréable et plutôt tranquille, voilà que je perçois mon nom surgir au milieu d'une conversation murmuré à bas mot. Oh voilà que ça commence. Je pince les lèvres ne quittant pas des yeux mon verre de whisky. Je jette un rapide coup d'oeil aux quelques indiscrets qui semblent s'intéresser à mon cas. Génial. Je sens encore qu'il va falloir que j'essuie les insultes et autre accusations d'inconnus largement imbibé et amer. À force, je vais finir par croire qu'il est temps que je reste chez moi pour faire sembler de me soûler. Non par ce que si c'est pour entendre ce que ma conscience me hurle déjà toutes le nuits, je n'ai vraiment pas besoin qu'ils viennent faire échos. Tout cette histoire me ronge déjà suffisamment.

Alors que le murmure assourdissant et permanent se propage de table en table, j'en viens à faire claquer mon verre contre le comptoir, demandant par ce geste autoritaire que tout le monde se calme. Un silence étrangement épais et suffocant s'installe dans l'établissement tandis que ma voix tranche le mutisme général :

"Vous savez, si je vous dérange tant que ça, pourquoi ne pas venir en discuter en tête à tête avec moi, plutôt que faire les commères dans mon dos."

Je porte alors de nouveau mon verre à mes lèvres, m'attendant à ce que mes paroles ne déclenchent quelques réactions chez les individus passablement alcoolisés. J'entends alors quelqu'un s'approcher, je ne bouge pas, resserrant à peine ma prise autour de mon verre. L'inconnu se pose à côté de moi, tandis que je me contente de l'ignorer, attendant qu'il fasse le premier geste pour riposter.

J'essaye tant bien que mal d'étouffer un sourire lorsque j'entends mon voisin de comptoir entrer dans une joute verbale avec l'homme passablement ivre qui se tient entre nous deux. Un verre ou deux de trop ? Attends, avec son rythme de lever coude, je pense que ce gars à, en l'espace d'une soirée, engloutit l'équivalent du Mississippi en whisky. A ce niveau là, c'est plus de l'alcool qu'il a dans le sang, mais quelques globules rouge dans un flot d'alcool pas cher. Vous trouvez que j'exagère ? Attendez de sentir son haleine et ensuite on en reparlera.

Je garde mon calme, serrant tout de même assez violemment mon verre lorsque l'autre lui répond assez vulgairement. Intervient pas Rogers. T'es pas là pour te foutre dans les emmerdes. Je sais que ça te démange de lui faire bouffer le comptoir, mais calme-toi. Déclencher une bagarre dans un bar aussi crasseux, ne serait vraiment pas, mais alors pas du tout une bonne idée. Je prends une grande inspiration, essayant de garder mon calme. Mon sang ne fait qu'un tour lorsque l'insulte "sale pute" fuse dans l'air avec autant de grâce qu'un affreux coup de fouet. Je m'apprête à intervenir lorsque mon voisin réussit sans le moindre mal à sonner l'immonde ivrogne, l'envoyant câliner le sol crasseux et collant de l'établissement. J'esquisse un sourire, regardant rapidement, l'inconscient sur le sol avant de revenir fixer mon verre presque vide. Hm. Il serait peut-être temps que je demande au patron de m'en remettre un. Après tout, c'est pas comme si cela allait me rendre malade. J'élimine bien trop vite à l'alcool à mon goût ce soir… En même temps… Ai-je réellement déjà goûté aux joies de l'ivresse ? Une fois… Mais je me souviens surtout avoir été malade comme un chien. Merci à Bucky qui avait voulu me faire goûter au whisky, il a retenu la leçon. Une soirée à veiller que mon petit coeur fragile ne lâche pas et que je m'étouffe pas dans un rendu d'estomac. Et depuis il m'avait toujours gardé aussi loin que possible de l'alcool. Sûrement par peur qu'une telle chose se reproduise… Mais là, je pourrais boire toute la nuit, je resterais aussi sobre qu'une pierre. Certains rêveraient d'être comme moi, mais j'envie presque ceux qui sont encore capable de toucher l'ivresse du bout des doigts.

Je sursaute presque en entendant la porte du bar s'ouvrir, tandis que le bruit de bottes assez lourdes viennent polluer l'ambiance déjà désagréable à supporter. Génial. Les ennuis qui débarquent. L'enfer semble relâcher ses chiens, vomissant ses pions prêt à servir de chair à canon. Je n'ai pas besoin de me retourner pour connaître l'identité des salauds qui viennent d'installer un silence assourdissant et pesant dans le bar. Je pousse un soupir, reposant mon verre définitivement vide, arquant un sourcil tandis que je regarde du coin de l'oeil mon voisin. Jeune, avec un cuir et un air de bad-boy qui me fait doucement sourire.

"Sans déconner…"

Je lui adresse un léger sourire tandis que je me retourne pour faire face à la bande d'Apocalypse qui ressemble plus à une parodie des cavaliers qu'à une vraie menace. Trop d'assurance et d'arrogance peuvent être dangereuses… Que vous soyez en bande ou non, ça n'y change rien. Je regarde l'un d'entre eux s'approcher de moi, sortant un cran d'arrêt de sa poche, le faisant jouer entre ses doigts. Oh oui, tu penses réellement que cette petite chose va m'effrayer ? Pour qui tu me prends sincèrement ? Une gamine à qui tu vas essayer de faire les fesses ? Pitié.

"Tiens, tiens, tiens… R'gardez qui voilà les potes…. Ne serait-ce pas Steve Rogers en personne ? Eh ben Captain… Si ça c'est pas une surprise… L'patron va être ravi de savoir qu'on t'as mis la patte dessus…"

J'émet un rire à peine dissimulé, serrant un peu plus encore le verre entre mes doigts, le regardant approcher, lame en main. C'est ça approche… Le chien de garde d'Apocalypse vient se poster devant moi, posant la pointe de son couteau entre mes deux pectoraux, juste au niveau de mon coeur au rythme calme. Je soutiens sans le moindre mal son regard, osant même un léger sourire en coin.

"P'têtre même qu'il va nous récompenser si on te ramène jusqu'à lui… T'en penses quoi Rogers ?

- Je pense que tu peux aller cordialement aller te faire voir, toi et ta bande de chiens galeux. Conseil d'ami."

Le sbire écervelé grogne une insulte avant de tenter de me me poignarder. Sans l'ombre d'une hésitation je viens lui éclater mon verre sur la tempe, le regardant tituber en arrière. Je n'attends pas que les autres réagissent pour venir attraper une bouteille derrière le comptoir et lui éclater celle-ci sur le coin du museau. L'homme s'écroule. Apocalypse et ses sbires 0 - Steve Rogers et une bouteille de Jack's - 1.

"Suivant."

Je dois avouer que ce n'est pas vraiment mon genre de venir fracasser des bouteilles sur le museau des sbires d'Apocalypse, et encore moins de déclencher des émeutes dans les bars, mais bordel, parfois ça fait du bien. Je lâche le tesson qui s'éclate au sol dans un fracas presque discret, tandis que mon compagnon de comptoir vient se poser à mes côtés, comme prêt lui aussi à se défouler sur ses chiens galeux. Un sourire m'échappe. Trois contre un déloyal ? Pour eux oui. Sans me vanter, je pense que je pourrais les étaler sans trop me fatiguer. Mais bon, un peu d'aide c'est pas de refus. Alors que le gamin au cuir s'élance pour fracasser le nez d'un d'entre eux, je m'occupe de l'autre, qui canif en main, espère me lacérer. Comme si t'en étais capable mon salaud. J'esquive son coup sans soucis, attrapant son bras, ma main sous son épaule, histoire de pouvoir briser ce-dernier d'un mouvement ample, entendant l'os craquer avec un certain plaisir. Net, simple et efficace. L'homme hurle tandis que je fais taire tout cri en le frappant dans la pomme d'Adam, le laissant muet et presque incapable de respirer. Plus les coups pleuvent, plus mes mouvements se font aisés et mécaniques. L'entraînement me revient sans soucis, je ne pense même plus, mon corps agit sans me demander mon avis. Et le pire, c'est que je le laisse faire, battant jusqu'à laisser mon adversaire pour mort sur le plancher. Je le regarde, parfaitement calme, mes phalanges encore tâches de son sang. Le liquide carmin goutte avec lenteur sur le sol tandis que je pose mon regard sur les deux restants. Ils frissonnent, je peux voir dans leurs yeux qu'ils voudraient fuir, mais que pour leur honneur ils doivent rester. Tant mieux, on aura pas à leur courir après. J'acquiesce silencieusement tandis que je fais un pas vers nos adversaires. Le gars tente de se débattre mais ma simple prise sur le col de sa veste suffit de le calmer, tandis que son teint vire carrément couleur lavabo. Du calme, je ne vais pas te faire de mal, du moins pas tout de suite. Je passe la porte du bar et le jette à terre, sur le pavé humide. Le ciel noir gronde au dessus de nous tandis que la pluie implacable s'abat sur nous, mouillant sans la moindre difficulté la fine veste que je porte et mon fin T-shirt blanc. En moins de temps qu'il en faut pour claquer des doigts, je me retrouve complètement trempé, l'eau ruisselant sur mon corps en de fines gouttes glacées. N'importe qui tremblerais sur ce contact froid, mais personnellement je m'en fous, c'est à peine si je le sens. Tout ce qui compte c'est les deux mecs à terre qui s'apprêtent à perdre définitivement l'usage de leurs genoux. Je frissonne en voyant la bouteille enflammée luire dans l'obscurité, et perd mon sourire en entendant cette menace prononcée du bout des lèvres. Je pose ma main sur son poignet, mes yeux toujours posés sur les deux sbires qui restent à terre.

"Pas si proche du bar. Si ça dégénère je ne veux pas que d'autres soient blessé… Alors éteint-moi ça. Promis, la prochaine fois, je te laisse leur foutre le feu, mais pour l'heure, restons dans le classique."

La prochaine fois ? Comme si il allait en avoir une. Je n'ai pas vraiment prévu de me battre de la sorte tout les quatre matins, et encore moins avec ce gamin. Les side-kicks j'ai déjà donné… Et franchement, j'aimerais éviter.

"Bon… On peut se la faire de deux façons les mecs… Petit un :  je le laisse vous transformer en grillades à point là maintenant, ou petit deux : vous courrez, on vous rattrape et on fait en sorte que vous ne puissiez plus jamais vous enfuir… Vous n'êtes pas d'accord ? Oh. Qui a dit que vous l'aviez ?"

Fallait pas débarquer dans un bar et venir me chercher. Apocalype m'a prit trop de choses et malheureusement, je n'ai que vous sous la main pour passer la rage, la colère et le désespoir qui me rongent depuis bien trop longtemps. Désolé les gars. Mais promis, ce sera rapide.

"Eh merde…"

C'est tout ce qui traverse mes lèvres. Voilà que les chiens de ce salaud se tirent et que mon camarade visiblement anarchiste de comptoir trouve sympa d'en faire brûler un vivant. La pluie essaye tant bien que mal de me cacher l'odeur ignoble de la chair qui brûle mais pourtant et je ne sens que ça. Les cris se font déchirants. Ceux d'un homme qui se meurt et qui sent les flammes de la faucheuse le ronger. Je ferme les yeux face aux souvenirs désagréables que cette mort ramène sur mes paupières closes. J'ai vu bien trop d'hommes mourir sous mes yeux et même si ce dernier n'est qu'un des pions d'Apocalypse, j'éprouve toujours ce même dégoût et cette même douleur lorsque je vois quelqu'un mourir. Un autre juron m'échappe.

"Désolé ? Tu peux l'être… Je vais m'en occuper."

Je pousse un soupir tandis que je le poursuis. Il me faut pas plus d'une minute pour le rattraper. Essayer d'échapper à quelqu'un comme moi, c'est comme vouloir échapper à un guépard. Il n'y a que peu de gens qui peuvent se vanter de m'avoir battu à ça et je pense que lui n'est pas de ce genre. Je le plaque au sol. L'homme hurle au moment où dans sa chute j'entends un de ses genoux se briser. Le bruit est immonde. Je serre les dents tandis que je l'attrape par le col et le traîne jusqu'au gosse.

"Tu vas pas me tuer pas vrai ? Hein ? Captain America tue pas… T'pas un type comme ça Rogers…
- C'est vrai, mais malheureusement pour moi, je connais des gens qui n'ont pas le même point de vue que moi sur la question…"

L'homme geint, me supplie même, mais je me ferme complètement, je refuse d'entendre ses cris. Je refuse d'accepter le fait qu'il va mourir, en partie par ma faute. Je le jette au pied du gamin.

"J'ai cru comprendre que t'aimais bien les faire griller, alors je t'en prie, je te laisse celui-là. Fais vite c'est tout. J'ai pas toute la soirée pour ces conneries."

Je me retourne, refusant de voir et d'en entendre plus. J'en ai marre de toute ça. C'est pour ça que j'ai tout abandonné. Que j'ai arrêté d'être Captain America. Parce que j'en avais marre de voir tout ça. C'est plus simple de se couvrir les yeux et de se retourner et de prétendre que tout ceci n'est jamais arrivé. Oublier et passer à autre chose. C'est ainsi que la vie fonctionne.

J'entends la sécurité du flingue sauter. Je garde les yeux clos, fourrant mes mains dans mes poches. Je ne veux pas voir, ni même entendre ce qu'il va suivre. Je ne suis pas con, je sais ce qu'il va faire, puisque c'est moi qui lui ai demandé de faire ça… Mais est-ce dont tout ce à quoi se résume l'ancien Captain America ? Un homme qui laisse d'autre tuer à sa place parce qu'il n'en a pas le courage ? Peut-être bien. Et si c'est réellement le cas, alors je suis bien plus pathétique que je ne le pensais. Je suis incapable de supporter d'avoir plus de sang sur les mains alors je laisse les autres faire. Tu parles d'un symbole de l'Amérique. Je ne suis qu'un incapable, un lâche. Ses mots précèdent le coup de feu qui résonne bien trop entre le chant de la pluie sur le pavé. Un silence de mort, pesant et étouffant s'installe alors entre nous. Ses mots viennent rompre le murmure assourdissant des gouttes qui continuent de s'abattre sur moi, essayant de laver le sang de cet homme. Je ne me retourne pas, la mâchoire serré, incapable de prononcer le moindre mot. Je frémis en sentant sa main se poser sur mon épaule. Je pourrais lui casser le poignet avant qu'il n'ai eu le temps de citer une fois de plus Lincoln et pourtant il vient me toucher. Je me retient de le faire, préférant regarder au loin. Ses paroles m'agacent au plus haut point. Pour qui se prend-t-il à me parler ainsi ? À l'entendre on dirait qu'il me connait et qu'il pense tout savoir sur moi. Se passer un truc ? Tu n'as même pas idée gamin. Pas le moindre début d'idée. Je repousse sa main d'un geste un peu sec avant de me retourner pour lui faire face.

"Écoute gamin, je ne sais pas si tu penses que battre et tuer quelques sbires dans un bar a fait de nous des amis, mais autant mettre les choses au clair : ce n'est pas le cas. Alors désolé mais le Captain que tu idolâtrais lorsque tu étais gosse n'existe plus, y'a plus que moi. Quand à ce qu'il m'est arrivé… Pitié nous n'avons pas gardés les cochons ensemble, alors désolé de le dire aussi froidement, mais ça ne te regarde absolument pas."

Dire que tout ce que je voulais ce soir c'était juste aller prendre un verre, histoire de faire semblant d'oublier tout ça, histoire d'essayer de toucher du bout des doigts l'ivresse… Mais non, comme d'habitude il faut que j'arrive à me foutre dans les emmerdes. Buck avait raison sur un point, j'attire les problèmes. Enfin plutôt je vais les chercher inconsciemment. Comme si j'aimais ça. Je pousse un autre soupir.

"… Tout ce que je voulais c'était prendre un verre mais ça semble trop demander… La prochaine fois je me contenterais de boire en solitaire dans mon appartement."

Je lui tourne le dos, commençant à m'éloigner.

"Prends-soin de toi gamin et au plaisir de ne pas te recroiser pour tabasser des sbires d'Apocalypse."